Es el viento, silba entre los árboles
un suave silbido como la amapola
pero temeroso, como si no quisiera ser escuchado
permanece en silencio donde los colores
no oyen su llanto-silbido
El agua, bota sus lágrimas
solloza entre las hojas
se deja ver en los ojos de un ciego
que ve el sol negro
y no la luz resplandeciente como la azucena
viajan solos, absortos
buscan arboles, silbar
buscan sollozar entre las hojas
buscan los ojos de un ciego.
Buscan sentirse bellos, la música,
que es un sueño cantado.
La noche está gris
¿O simplemente es noche?
Las campanas tintinean
al ritmo de la lluvia
y las ramas bailan con el viento
Ambos se presentan un jueves
y la noche se vuelve clara
Revolotea el suave rocio, juega, se carcajea
convirtiéndose en una brisa azul
que envuelve a la luna.
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